Escrevo diante da janela aberta

I

Escrevo diante da janela aberta.

Minha caneta é cor das venezianas:

Verde!... E que leves, lindas filigranas

Desenha o sol na página deserta!

Não sei que paisagista doidivanas

Mistura os tons... acerta... desacerta...

Sempre em busca de nova descoberta,

Vai colorindo as horas quotidianas...

Jogos da luz dançando na folhagem!

Do que eu ia escrever até me esqueço...

Pra que pensar? Também sou da paisagem...

Vago, solúvel no ar, fico sonhando...

E me transmuto... iriso-me... estremeço...

Nos leves dedos que me vão pintando.

Mario Quintana, 

De: A rua dos Cataventos

Agradeço sua visita. 

Volte sempre e comente!

É outono. E é Verlaine...

XXXI

É outono. E é Verlaine... O Velho Outono

Ou o Velho Poeta atira-me à janela

Uma das muitas folhas amarelas

De que ele é o dispersivo dono...

E há uns salgueiros a pender de sono

Sobre um fundo de pálida aquarela.

E há (está previsto) este abandono...

Ó velhas rimas! É acabar com elas!

Mas o Outono apanha-as... E, sutil,

Com o rosto a rir-se em rugazinhas mil,

Toca de novo o seu fatal motivo:

Um quê de melancólico e solene

— E para todo o sempre evocativo —

Na frauta enferrujada de Verlaine...

Mario Quintana

- A Rua dos Cataventos, 1940

Agradeço sua visita. 

Volte sempre e comente!